​Я памятник себе воздвиг нерукотворный.
​ К нему не зарастёт народная тропа.
​​​А.С. Пушкин 1836 г

​​Тропа

Наверное, это всё нервы
Такой подсказали сюжет:
Я – бабушка, век 21-й.
Он – век 19, Поэт.

И судьбы у нас не похожи.
Таланты – где он, а где я.
Но вдруг понимаю (о, Боже!),
Что Пушкин писал про меня!

Листаю ли сказок страницы –
Зима, воет ветер в трубе.
Когда-то, как те три девицы,
Судьбу выбирала себе.

Стою ль у витрины волшебной,
Где ценники бьют наповал.
Пойду, поищу подешевле.
Но он-то ведь предупреждал!

Подружек ли старых встречаю,
(Полвека нас дружба хранит).
Грустя и смеясь, вспоминаем,
Как много разбитых корыт.

Читаю ль стихи – наважденье,
Вот снова о жизни моей.
Я чудные помню мгновенья –
Рождения дочерей…

Пред юным навеки, крылатым
Склоняю, склоняю главу.
Как жалко, что в веке 20-м
Нечасто внимала ему.