Город пышный, город бедный,
Дух неволи, стройный вид,
Свод небес зелено-бледный,
Скука, холод и гранит —
Все же мне вас жаль немножко.
Потому что здесь порой
Ходит маленькая ножка,
Вьется локон золотой.
А.С. Пушкин

***
Огромный город - сын небес,
Их бездны яркость перочинна,
И облаков шершавых лес
Поёт, что настаёт кончина

Дней осени - они текут
Гирляндой розового дыма,
И Сены царственный уют -
В стеклянной длани Херувима,

Что охраняет город сей,
И брызжет каменною пеной,
Сухие отблески камней
В шершавом рубище вселенной.

Фонтанов сизые глаза
Поют не гаснущей струею,
Рождая чудо-голоса
Над непокрытой головою.

О, это солнце, этот блеск,
Мне ничего сейчас не надо,
Лишь только слышать неба плеск,
С утра слоняясь до упаду.

День правды и моя нога
Ступила в твердь иного племя,
Париж открыл своё лицо,
И, дрогнувши, застыло время.

Кирилл Терр