Minister vetuli, puer 

Что-то дышится вольно, и голодно
До ухабистых русских забав.
И такое втемяшится в голову —
Онемеешь, глазищи задрав
К небу в цвет голубой апатитовый,
И к разбойничьим тянет вещам.
Что ж тебя, жизнью тертого-битого,
Съездить тянет кому-то по щам?
Как не съездить? Еще как поступишь-то,
Коль босяцкая честь на весу?
- Лей фалернского, - просишь Постумию,
Но кадуйское сутки несут!
Да и то, вероятно, "палёное",
А поставят как годное в счет.
Тут слова прилетают соленые,
И соленая юшка течет —
Утекает в Волтурн или Вологду…
В пасторальном дурном кабаке
Ты сидишь и мычишь себе в бороду,
Да копейки трясешь в кулаке.
Но сполна и за всё рассчитаешься,
Как бы ни был твой приговор строг,
И с закатным лучом, в небе тающем,
Накарябаешь несколько строк.